MICHAEL ANDRÉ BERNSTEIN
(  ÁUSTRIA  )

1947 - 2011

Michael André Bernstein, escritor e professor de inglês e literatura comparada na UC Berkeley, morreu em 25 de maio de 2011 aos 63 anos, encerrando uma prolífica carreira de trinta e seis anos como professor, crítico acadêmico, poeta e um romancista. O seu trabalho em todos estes domínios distinguiu-se por um vocabulário crítico altamente original e uma visão pessoal da intersecção da literatura e da história, da cultura e da moralidade.

Nascido em Innsbruck, Áustria, em 31 de agosto de 1947, e criado entre a Europa, o Canadá e os Estados Unidos, Michael foi um intelectual multilíngue, cujos esforços como professor e como escritor de poesia, ficção e crítica manifestam uma capacidade única de sintetizar os assuntos sobre que ele aprendeu tão amplamente: história, literatura, arte e política.

Ele se destacou como o primeiro canadense a ser aceito pela Universidade de Princeton sem sequer ter concluído o ensino médio. Ao longo de seus quatro anos em Princeton, ele alcançou o maior GPA da história da universidade e foi nomeado orador da turma de 1969. Ele completou seu doutorado em línguas e literatura românicas na Universidade de Oxford em 1975 e foi imediatamente contratado para lecionar na UC. Berkeley, instituição que ele amou e onde passou toda a sua carreira acadêmica.

Ele publicou amplamente nos Estados Unidos e no exterior e foi homenageado repetidamente por suas contribuições excepcionais ao mundo das letras. Entre os muitos prêmios de prestígio que lhe foram conferidos, ele teve o maior orgulho de receber o prêmio Koret Israel em seu ano inaugural (1989), de ser nomeado Guggenheim Fellow em 1993 e de ser eleito Fellow da Academia Americana de Artes e Ciências em 1995.

Ele foi um colaborador regular do The New Republic , do The Times Literary Supplement e do The LA Times Sunday Book Review . Em todas as áreas críticas para as quais voltou a sua atenção, ele reformulou a discussão, levantando questões e apresentando respostas que pareciam, depois do facto, conclusões precipitadas.

Os seus livros de crítica literária são ricos em análises históricas, políticas, psicológicas e sociais originais que ressoam para além dos corredores da academia e atraíram a atenção de uma série de críticos e figuras culturais, políticos e artistas plásticos. Publicou um volume de poesia,   Prima della Rivoluzione , em 1984. Suas prolíficas contribuições para a crítica literária incluem The Tale of the Tribe: Ezra Pound and the Modern Verse Epic (1980),   Bitter Carnival: Ressentiment and the Abject Hero (1992), Conclusões precipitadas: contra a história apocalíptica , (1994) e Cinco retratos: modernismo e a imaginação na escrita alemã do século XX (2000).

O primeiro romance de Bernstein, Conspirators, foi selecionado como um dos três finalistas do Reform Jewish Prize de ficção de 2004, foi eleito um dos 25 melhores romances do ano pelo Los Angeles Times e foi selecionado para o Commonwealth Writers' Prize de 2004. para melhor primeiro livro. Foi traduzido para italiano, holandês, francês, espanhol, português e polonês. Ele estava trabalhando em um novo romance no momento de sua morte.

Como professor foi querido pelo curso em que, ano após ano, ministrava na íntegra Remembrance of Things Past de Marcel Proust. Ele foi um palestrante magnético cuja humanidade e humor informaram suas análises de autores como James Joyce, Robert Musil, Ezra Pound, Wallace Stevens e Gustave Flaubert. Ele tinha o dom de transmitir sua impressionante amplitude de conhecimento sem pretensão ou jargão.

Na sua vida privada, Michael era um amigo leal, sempre oferecendo o benefício de toda a sua atenção e imaginação generosa em conversas tanto pessoalmente como na página, pronto para se envolver de todo o coração com a produtividade intelectual e artística daqueles que ele estimava. Seu espírito competitivo chegava felizmente, semanalmente, às quadras de tênis de Berkeley. Ele foi um pai dedicado e orgulhoso de suas três filhas: Anna-Nora Bernstein, de seu primeiro casamento, e Amitai e Oriane Sachs-Bernstein, de seu casamento com Dalya Sachs-Bernstein, sua viúva, que lhe sobreviveu em sofrimento. 

INIMIGO RUMOR – revista de poesia.  Número 8 – MAIO –  2000. Editores: Carlito Azevedo,  Augusto Massi.   Rio de Janeiro, RJ:  Viveiros de Castro Editora, 2000.  118 p.   ISSN  1415-9767.
Ex. biblioteca de Antonio Miranda

                                              Tradução de Monique Balbuena

SPATSOMMERFEST AM WOLFGANGSEE

Querida Winnie,
Por duas Semanas uma chuva intermitente
me mantém dentro de casa, do outro lado da Baía o contorno
da cidade se embaça, meio turvo como uma aquatinta
que o papel não absorveu. Pela tarde,
o pouco de azul que resta envolve
o debaixo das folhas, verde-branco e depois cinza,
a meio caminho entre a casa e o mar.
E eu lembro de uma chuva diferente,
de mais furiosos e repentinos dias de Agosto
quando Wolfangsee e montanhas simplesmente desaparecem
[na
tempestade.
Eu acho que você era a única que sabia
que nada se perderia, nem um nadinha da cerimônia perdido
em nos Spätsommerfest. E o tornou realidade.

No dia seguinte fez sol.
E para os amigos que ficaram
a luz era como uma pulseira
unindo amantes, paisagem, e a lembrança
da dança em uma louvação única.

Mas eu voltei à minha tenda vazia
onde nada a não ser o cheiro de gencianas da montanha
ficou — um quarto inteiro cheio de gencianas —
forte após a noite e rico e quase estonteante,
e me sentei e pensei em você,
em como você as trouxe, as gencianas, para nós,
e em como hoje, em Berkeley, na chuva
aquele cheiro e aquela imagem e nossa alegria permanece.

FALTA

Exaurido,
O sol fugiu de
uma ausência
De escalas
um Epitalâmio perdido
Me persegue

Do quarto à rua como se a aprender
Que quando os homens se importam
Com a vida que a luz na praça pública
Lança sobre os casais, a história não é
composta
por fantasmas.

Aqui, necessidade cancela necessidade.
(o eco de uma praça)
Tuas mãos despedaçaram esta evanescência.
Para além dos bancos, dos casais
& do sol, tu escreves
Este Epitalâmio ausente.



ASSASSINATO E UMA ESTRELA

Cedo escurece. Por uma hora
nenhum de nós se moveu. Observo
tua echarpe aderir branca
às paredes do lazareto.
Se eu tivesse te assassinado
todas as noites talvez teria sido mais fácil.
Tal como aprender a ser bom.
No chão
meus calcanhares riscam o contorno de uma estrela.
Estar em paz dom as montanhas
e ainda renunciar a tudo? Ridículo
o quanto sabíamos reconfortantes as hábeis purezas.
O vento da montanha se envolvera
em teus silêncios;
suavemente, teu sopro entrou
por entre as pedras.

“Caridade”, sempre me disseste,
“É concreta”. Nesse caso,
teu último perdão não pode produzir qualquer transformação.
Mas ele não era nem sequer para mim.
O pouco de luz que resta
está concentrada nas bordas de tua echarpe.
Ao levantar, meus pés apagam os traços
de uma estrela.